* * *

* * *

У бродяги мысли о крове,

А на сердце камнем — грабеж.

Вновь грустит по закатной крови

Засапожный, привычный нож.

В наших жилах злей и напевней

Арестантский, ивовый дух.

Сколько раз пролетал по деревне

Моих песен красный петух!

Сколько раз затоплял я нивы

Проливными дождями слов!

Полюбил я бродить, счастливый,

По посевам моих стихов.

Братья люди! Не верьте, не верьте!

Не пускайте за свой плетень

Нас, гонцов и пророков смерти,

Поджигателей деревень.

Ведь недаром в глухое время

Налетает со всех концов

Наше злое, хищное племя

Поножовщиков и певцов.