* * *

* * *

Что мне необретенная утрата?

Чужая боль — мы перед ней равны.

Я приходила к матери солдата,

Погибшего в последний год войны.

Портрет и письма властвовали в доме,

И бабка сокрушалась надо мной:

«Как жалко, что вы не были знакомы,

Была б ему ты лучшею женой».

Я соглашалась, помогая верить,

Что сыну я единственно нужна,

Что молодость годами не измерить,

Что так и было б, если не война.

Как время мчит. На жизнь и на слова

Сейчас смотрю я пристальней и строже.

Вот жаль, что мать, когда б была жива,

Жену ему искала помоложе…