«Не обольщенье, нет! Настала зрелость…»

«Не обольщенье, нет! Настала зрелость…»

Не обольщенье, нет! Настала зрелость,

И смотришь иначе, беднее взгляд.

Все то, о чем когда-то раньше пелось,

Как бред, как сон, как вымышленный сад

Мечтанья детского, где пели травы,

Деревья говорили, как друзья,

И старый камень, теплый и шершавый,

Хранил в молчанье мудрость бытия.

И все-таки! Другое освещенье,

Заката жар на окнах городских,

И неба облачного оперенье

В узорах райских — и родится стих.

Еще неясный, слабый, одиночный,

Он ждет созвучья, ищет свой оплот…

И все меняется мгновенно — точно

В другую жизнь открылся тайный вход.

1946