В ресторане

В ресторане

Быть может, жизнь была

задумана иначе,

прозрачна и тепла,

как летний день на даче…

Не так она прошла.

В руке дрожит смычок,

и жалуется скрипка.

Какой от жизни прок? —

Ошибка за ошибкой.

А летний день далек.

Плывет, плывет волна

звенящего прибоя.

Не всё его вина,

он побежден судьбою,

судьба была темна.

Пустеет ресторан,

и свет полупотушен.

Кругом густой туман,

туман табачный душен.

Ну что ж, он снова пьян.

У темного стола

он, отвернувшись, плачет.

А голубая мгла

еще поет: иначе

задумана была…

1949