* * *

* * *

Есть города большие

                              (как не быть!),

одетые в булыжную кондовость.

Есть города — их можно позабыть,

хотя собою представляют новость.

Но есть такие в мире города,

что врезаны твоей судьбою в сердце.

От них ты не уедешь никуда,

в какой бы дальний поезд ни уселся.

Твой город по-особому знаком —

до камушка, до трещины в асфальте.

Его отыщешь вдалеке на карте —

и сразу к горлу подступает ком.

Ну как ты там,

                   мой добрый городок?

Каким кварталом новым зацепился

за степь, в которой парился и дрог,

где первою палаткой засветился?

— Лицом к лицу лица не увидать, —

сказал поэт. — Со стороны виднее.

Мне вдалеке и сил не занимать,

приду к тебе — и становлюсь слабее.

Так в материнском доме дорогом,

пройдя огни и воды, станешь слабым.

На то, видать, и существует дом,

чтоб сил набравшись — снова по ухабам!

Есть города большие, как моря,

нас большаки уводят к ним и реки.

Но есть такие — звездами горят

и с детством прорастают в человеке.

Таков и ты, неброский и степной,

с привычным сердцу деловым укладом.

Где б ни был я —

                ты всюду будешь рядом

в карагачах и кленах, город мой.