* * *

Я столько зим и столько вёсен

так трудно, Господи прости,

прожил, как будто мне грести

по топкой жиже, руки вёсел

срывая с визгом из уключин,

пришлось – и я теперь научен

столь горьким опытом, что даже,

когда передо мною гладь

чиста, как новая тетрадь,

настороже я и на страже,

на стрёме я – а вдруг не чисто?!

Так на картине у кубиста

того гляди мир на фрагменты

вдруг распадется – сплошь углы.

Не вырваться из топкой мглы

и не сорвать аплодисменты.

Но, может, смысл сокрыт и в этом –

стать фоном, тенью, а не светом.