* * *

В провинциях спокойствие: разлад

Сошёл не нет. А где-то поднажали.

В столицу едет дружественный Трдат.

Обильна жатва, зреет виноград:

Хвала Богам – богаты урожаи.

Нерон корпит над оперой с утра.

В гармонии едва сквозит безумье.

Наставник нынче с ним. Его игра

Проиграна. В проулках детвора

Гоняет кошек. Скоро полнолунье.

Ещё так безмятежны, до поры,

Назавтра осужденные безвинно.

Огонь не тронул Рима-исполина,

Сенека жив, жива его Полина,

Нетронут яд, оракулы добры

В своих прогнозах. Солнцем разогрето,

По изгородям сушится руно.

Но меньше правды. Всё бессильней вето.

Мельчает всё. Безводна даже Лета.

Харон и Кесарь в сговоре давно.

В народе слухи – будто вострубят

Архангелы, и мёртвые восстанут.

Но на сегодня, честно говоря,

Сестерции по-прежнему не пахнут

И рукописи – плохо, но горят.

Их пепел лёгок и неуловим…

Оракул спит. Грядущее незримо.

А мне глаза здесь выедает дымом:

Мой Рим горит, но я вдали от Рима

Прости меня, мой бедный, бедный Рим!

Забыв себя, не веря в оправданье,

С дешёвым стилосом в протянутой руке

Уж столько лет, скитаясь налегке,

Самой себе постыдное «Изгнанье»

Царапаю на жалком черепке.

Duerrrwien, июнь 2015