* * *

Осмотришься кругом – стоит жара,

И запах лип в окно вплывает сладко,

Дорога мимо старого двора,

А рядом «Фрукты-овощи» палатка.

Горячий воздух оседает с крыш,

И птичьи голоса – почти что мантра.

Мой маленький, мой внутренний париж

С провинциальным отблеском монмартра.