Дом

Дом

От сырости, от старости

В морщинках мелких дом.

Осенний ветер в ярости

Всю краску сбил дождем.

Но по стенам некрашеным

Разросся виноград,

В цветном окошке башенном

Горит густой закат.

Закат сгорает розовый,

И старый дом грустит,

И желтый лист березовый

Над крышею летит.

А ночью, ветром сдвинутый,

Навстречу облакам

Плывет мой дом покинутый,

И шпиль, как мачта, прям.

Плывет в осеннем холоде,

Под сосен долгий стон

Ко мне в далеком городе

И в мой вплывает сон.

1936