«Тем летом, поздним жарким летом…»

«Тем летом, поздним жарким летом…»

Тем летом, поздним жарким летом,

мы жили как в счастливом сне.

В медовом воздухе, согретом

последним солнцем, в нас – во мне

была та щедрость, то томленье,

которых даже нет весной…

Мне не хотелось быть поэтом.

Кто завещал мне это пенье,

которое умрет со мной…

Тем летом, поздним жарким летом,

воскреснув, все погибло вновь.

Как царственно, прощальным цветом,

внезапно расцвела любовь,

перед покорным увяданьем

и неизбежной темнотой…

Мне не хотелось быть поэтом.

Но сердце жило ожиданьем

и пело с грустной простотой…

И пело, радости не зная,

томясь, благодаря, моля

и никого не утешая…

Тем летом, поздним жарким летом,

тонули в сумерках поля,

а небо утренним казалось…

Мне не хотелось быть поэтом.

Хотелось, чтоб в груди твоей

хоть на мгновенье что-то сжалось

от горькой лирики моей.