Покров

В утреннем тумане клочковатом

Выдох выдуваешь, как пузырь.

Неделимый осени остаток

Впитывает, кашляя, пустырь.

Воздух индевеет между бревен

В запустевшем парке у пруда.

После лета мир холщов, огромен –

Будто впору не был никогда.

Путаются мысли в подворотнях,

«снега, снега!» требует душа.

Переделать все задумал плотник,

в черно-белых роясь чертежах.

Только мать от осени излечит,

От ремня отцовского спасет –

Одеяло снежное под вечер

Городу под спинку подоткнет.