Тутовник

О кладбище, листвяный палимпсест,

тутовая невыболтанность к лету!..

«Не вздумай поднимать с земли и есть

то, что взошло на фосфоре скелетном», –

так говорила мама. Я алкал

напиться млечным соком шелкопряда.

И сок подобно времени стекал

по ликам измышленного распада.

«Не то сулит беду, что тащим в рот, –

я голос Деда под плитой услушал, –

а то, что изо рта исходит. Вот

тебе мой летний дар – бери и кушай!»

Стражу ворот, свершающий намаз,

вдруг похитрел сквозь бороду и – чудо! –

два саженца проклюнулись из глаз,

обрызгав тутом. Белым-белым тутом.