Молчание

Тихий пасечник, соты твои пусты, как сады,

сиротея, просишь ещё немного родства.

Семена сухих губ превращаются в глиняные слова,

колосятся трещинами, шепчут – воды, воды,

но, увы, умирают, хоть сразу им пить даёшь.

Символ глиняных сотов в ладонях уже невесом.

Ты лишён дара речи. А клёны цветут кругом

и взахлёб хвалят нежный воздух, весенний дождь.

А в твоём сознанье зима, удушье, беда.

На молочном снегу ворох жёлтых умерших пчёл –

оболочки слов, ты их создал, понежил, прочёл

и, увидев их смерть, навсегда отпустил в холода.

Бросить соты пустые – решает пальцев суд!

Лучше выменять их на блага или продать с лотка.

Но кто скажет, что глина на языке не сладка?

Слаще мёда, когда к кадыку подступает зуд.

Пусть молчит, сколько может, униженная гортань.

Новых рек не услышать, пока запрещает снег.

Но дождёшься рождения – слово живое у рта,

словно чёрточка боли, даст наконец побег.