Слова

Владелец лавочки у самой мостовой

льняные ткани дарит без остатка

и длинной спичкой, словно ватой сладкой,

колдует над голодною Москвой.

Ему слова нисколько не нужны –

свои стихи внутри себя он слышит.

Слова таятся, как в глубокой нише, –

тряпичный образ молодой луны.

И будто кто-то бьёт его под дых

и жмёт ладони крепкими руками,

когда слова он ищет для других

и говорит телесными стихами.