«Когда-нибудь я напишу стихи…»

Когда-нибудь я напишу стихи,

где море, лето, гаснущие дали.

И запахи проперченной ухи

над сонмом подозрительных едален.

…Дул бриз. На рейде гукали суда.

Стамбул курился дымкою кадила.

И по ночам дежурная звезда

из темноты на клотике всходила.

Какой мне год?.. А, впрочем, что за счёт?

Я молод, счастлив и как будто в латах:

вон жизнь моя поверх меня течёт

в блистаньи брызг и муравьёв крылатых.

И женщины горячая рука

так невесома, так мокры каменья!

И крабы вылезают из песка,

хромая на ходу от неуменья.

Что счастье, друг?

Да, женщина и страсть,

и кружевная выточка удачи…

Но эти, норовящие упасть,

хромые крабы, горстка мокрой сдачи,

ныряющие головы пловцов,

полдневный зной и рыжая дорога,

рыбак, судьбу ловящий на живцов

с моста в затоне Золотого Рога,

акации над хрустом шелухи,

и вымя-груз подвешенного сыра?

…Когда-нибудь я напишу стихи

про жизнь мою – про сотворенье мира.