«В маленькой комнате розовые вытертые обои…»

В маленькой комнате розовые вытертые обои.

Мы занимались любовью там по-собачьи.

Мы не любили, а занимались любовью.

Любят, мне представлялось, как-то иначе.

Просто хотелось любви. Я не знал, что такое.

Я никогда не стоял под балконом с букетом.

Мне представлялось: однажды встречаются двое

и начинается самое долгое лето.

Вечные осень-зима, по весне – обостренье.

Не прикасаешься, а откровенно кусаешь.

Нужно всего-то от счастья упасть на колени,

а не высчитывать возраст, типаж и дизайн.

Эти стихи перепостят, и всё теперь можно

в них написать, как соседу углём на заборе:

вся моя жизнь представляется выспренной ложью,

только стихи отзываются радостной болью.

Шорохи, скрипы, расшатанной этажерки

скорбный скелет в каноническом лунном сиянье.

В маленькой комнате запах раскроется женский

и отрешённую память закрутит инь-янем.