Смерть солдата

Я не тем оглушен, что погоста,

словно нехристь двурогий, лишен,

что свечного домашнего господа,

как блудный овен, отлучен.

И не тем, что, как в детстве из лука,

настреляться я так и не смог,

что не лег, как отцова наука

учит нас – головой на восток.

A – что вместо просторного гроба

я лишь кожей обернут сырой,

как какой сарацин, и природа

с пятиста меня давит сторон.

Мне другое обещано было:

как-то крестный мой Скарабей

на Покров говорил, что могилой

мне воздастся по вере моей.

Я не больно-то верую в Бога

как радетеля мертвых. Кабы

все исчезло – ан вона как бойко

без меня продолжается быть.

Я сквозь ситечко вижу коренья;

крышки нету, всеяден песок…

Так лежу, словно умер. Но время –

как и раньше – летит на Восток.