Вслушиваясь

Из души выщипывает струнки

чёрный лес, застывший нагишом,

будто в ученическом рисунке,

чёрканный простым карандашом.

Жизни грешной не певец я – пленник.

Сердце безголосое болит.

До минор… три ёлочки – не ельник,

оживляют музыкою вид.

От порога в лес уводят ноги,

каждый кустик и колюч, и наг.

Осень… время подводить итоги,

обходя исхоженный овраг,

говорить «прощайте!» и – «спасибо!»,

поворот почувствовав в игре,

вслушиваясь

в долгий стук с Транссиба,

в длинный текст из точек и тире.