Летний вечер

Смотри, он воплощается, смотри:

зелёным, красным, голубым и разным,

небесное твердеет изнутри

слоями, а некуполообразно.

Стоят деревья, думают кусты,

шипит трава на змей, ползущих между,

вода, скрывая тело пустоты,

натягивает влажную одежду.

Вот умирает женщина, секрет

её исчезновенья – это милость

(и только паутина – трафарет

её морщин – за ветку зацепилась),

по следу суетливой мошкары

она течёт, разъятая на части,

в свободное мучение травы

от гнёта человеческого счастья.

Нет памяти вокруг, и это – рай,

природа непрочна, ежесекундна,

и ей, переливаясь через край,

саму себя запомнить очень трудно.

Ошеломлённая своей ненаготой

под плёнкой человеческого взгляда,

она в слюне, она слюна, слюной

меня с тобой она помазать рада.

Я где-то здесь, я кто-то. Кто-то-я

любуется началом этой смерти,

пока ещё нетвёрдая земля

не обрела повадки сильной тверди.

Зелёное запачкало траву,

а синее не пачкает, а плачет.

Всё умирает только наяву,

но этот мир не явной явью начат.

Всё умирает и живёт, живёт,

живёт и наклоняется то вправо,

где плавно непрозрачное плывёт,

то влево, где оно плывёт неплавно…