* * *

Разве я опоздал на пустынный вокзал,

голубиный причал, на заснеженный путь,

где товарный состав разгибает сустав,

на начало начал, на прогон, на финал?

Это мне посигналил стальной семафор

лунно-белым огнем в предрассветном свету?

Разве знаешь хоть что-нибудь ты наперед,

даже если посмотришь назад,

где обманчиво все и не видно ни зги?

Разве руку твою удержу я в своей,

если кровь разбегается врозь

и лукавая правда стоит за спиной?

Ветер воздуха полную грудь наберет

и, слепую опору найдя в пустоте,

накренит всю округу, держа небеса,

лязг железа, гул крови, глухой разговор

– черновик этой ночи – все сразу и здесь.

Снегопад перебелит страницу, начнет

свой подробный осмотр-пересчет,

где и мы учтены, как спешащие вдаль

вдоль железных путей, меж небесных огней

между жизнью и чем-то еще.