* * *

Лета проходят одиноко.

Не знаю, точно ли живу.

Сестрой родною раньше срока

свою супругу назову.

И будет сын мне, словно ангел,

и будет мой отец – что бог,

ведь все несчастия – на благо –

кропят нам слёзы, что горох.

Миры обкраденные, тая,

струятся в ручейках весны,

мы – их, они – о нас не знают

в равновесомьи немоты.

Но ты тори свою дорогу,

ведь сердце – вечности мотор –

где не приткнёшься – слава Богу,

нас отпевает вещий хор,

и неба, и земли струенье.

Одна лишь Пресвятая Мать,

как ожиданья обретенье,

кресту поклоны бьёт опять.