Лётчик

Проходишь по лезвию – больно и втуне.

Восток серебрится речною форелью.

А запад пылает кипящей латунью.

Ну вот и апрель. Поздравляю с апрелем.

Летит самолёт – стрекоза скоростная.

Дрожит в небесах, расплавляясь, полоска.

И скоро уже наступает Страстная

неделя для мира из мёда и воска.

И лётчик, как бог, наблюдает за нами

столикой печали. Но впрочем, не стоит…

Он любит лишь это вот небо, ночами

сравнимое с жизнью его холостою.

Простой гастролёр меж землею и небом,

что этому парню кресты и осины.

Он просто проходит сквозь дымчатый невод,

пока позволяет запас керосина.