Цикады в Афанду

Полдень в Афанду.

От земли и до неба –

шелестящей, звенящей стеной –

стрекот цикад.

Колышется, сонно трепещет завеса

из мириада цикадиных песен,

и Гелиоса поцелуи жгут нимфу Родос,

священнодействуя и чудотворя.

И я невесомо лечу в лиловой небесной истоме

к серебряно-синей мозаике моря.

К вечеру стена истончается,

почти исчезает –

и свет тишины восходит над морем.

Залив бледнеет от луны.

По зыбкому сиянью светлячок

рыбачьей лодки

чуть движется,

мерцает,

замер.

Цикады смолкли.

И молоко луны пьют древние оливы.

Оливковая роща под луной

трепещет торопливым серебром.

Заросшая тропинка… куда-то…

В никуда.

И ни души.

Лишь тёплый ветер по имени Мельтеми

гладит голубые кроны.

Чуть слышно, как во сне, звенят цикады.

Издалека доносится собачий лай.

И больше – ничего.

Не надо

писать стихи об этом.