* * *

Мелкий дождик ходит тихо,

как индейский проводник.

Вот крапива, вот гречиха.

Кто садовник? Я грибник.

Елей пасмурная хвоя,

их драконья чешуя.

Но не вижу ничего я.

Ничего не слышу я.

Только слышу – тоньше вздоха

ветер ходит надо мной,

да шумит ольха-елоха

далеко за тишиной.

С неба ровно-голубого,

из недальнего угла

для живущего любого

изготовлена стрела.

Кто успеет уклониться,

лёт ее признав едва?

Вот невидимая птица

и поет как тетива.