* * *

Снега сырое вымя

пропили к февралю

с реками земляными,

облаком и «люблю».

Северней телебашни

пиксели сна видны –

там, в оперении влажном

голуби ждут войны.

Выпотрошив наружу

ватой набитый крик,

ворон в рапиде кружит,

крестит лицо старик.

Вот и молчи, данаец,

сидя в своем коне,

ясеня черный палец

в саже, а не в окне.

Жесты ветвей намокших

врут, и вокруг – не ты,

утро сгущает площадь

птицами пустоты.