* * *

Куда ж нам плыть?..

А. С. Пушкин

Золотыми мышами шурша у корзин,

засыпая листвой водосток,

ветер воет на лестнице: так муэдзин,

обращенный лицом на восток,

собирает к молитве своих мусульман.

Но уже не тревожит ничуть

сладким дымом пронизанный самообман,

в небеса устремляющий путь.

А куда же нам плыть? А и вправду, куда?

Оторвёмся – и дело с концом –

и в Латакию, где закипает вода

расплывающимся леденцом

азиатского солнца… Не сладко и там.

Но горячая жёлтая взвесь

заставляет забыть, забивая гортань,

тёмно-серую, ватную – здесь.

Время булькает пловом, дымится в котлах

с подгорающей коркой на дне.

Но аллах, растворённый в резных куполах,

к чужакам равнодушен вполне.

– Ну, так что, собираемся? – Этот молчит,

тот, спеша, разливает вино.

– Не хотите в Латакию – можем на Крит,

в Картахену… Не всели равно,

где забыться, зависнуть, песчинками в ряд

лечь, рассыпаться искрами в штиль.

Но моргают. – Куда же нам плыть? – говорят –

безъязыким, безликим, как пыль?