* * *

Снег на капоте старенького форда.

Вокзал. Буфет с попытками комфорта.

Пузырчатая – впрозелень – вода.

Любовники глотают капучино,

и в верности клянутся до кончины,

не зная, что простятся навсегда.

Великое показывая в малом,

телеэкран гундосит сериалом,

рекламой, что манит на острова.

Бен Ладен наслаждается джихадом.

И со стены командует парадом

клыкастая кабанья голова.

Любовники оглохли и ослепли.

Жемчужный огонек блуждает в пепле

забытой сигареты. Пальцы мнут

салфетку с отпечатками помады.

О Господи, какой ещё Бен Ладен? –

до отправленья несколько минут.

Портал вокзала стреснувшим пилоном.

Снег, что наклонно гаснет над перроном.

Поправив шарф, она шепнёт: «Иди».

И он пойдёт подземным переходом,

кружа, плутая, бедствуя под сводом,

но выхода не видя впереди.