* * *

Летят в меня сто плачей человечьих –

тонкоголосых стрел – и ранят душу

родители, супруга, сын, сестра.

Любимые, как души обболел я

вам горькою единою слезой

по чёрным вашим бедам и по суткам

разлуки бесконечной. Как по пням,

я квёлою походкой волочусь,

и каждый шаг мой криком аж кричит,

воспоминанья сердце разрывают.

А что мой грех? Лишь тот, что есть душа,

и болями она болит вовек.

Так слава Богу, если впереди

есть отдых. Всё равно – какой.

Но не ропщи, что ужин нищим был.

Зато – тяжёл. Что коливо – тяжёл.