Сон

Я уже не поэт, я безглавый народ,

Я остаток, я жалкая муть.

Если солнце по небу зигзагом пойдёт,

То душа повторит этот путь.

Мать-отчизна разорвана в сердце моём,

И, глотая, как слёзы, слова,

Я кричу: – Схороните меня за холмом,

Где осталась моя голова!

1991