Май

Длится май, и я читаю

неразрезанную книгу,

уже написанную моей жизнью,

год за годом. На последней странице

сказано, какой могла быть моя жизнь

но так и не стала. Источник

достоверный, поправленный чуть.

Милосердный автор дает мне понять,

он еще продолжит забытый поиск любви.

Вечером я вижу себя в окне,

и что удивляет, это будто нету меня

иного выбора, кроме книги этой передо мной,

темной и тяжкой, как будто из гранита.