Смерть

Часа в четыре или в пять,

когда короткий сон – услада,

что в рай тебя спешит забрать

хотя б на пять минут из ада,

когда уж близко до зари,

и, сняв гетер, гяуры в яры

летят, сшибая фонари

крылом авто на тротуары,

когда проспавшим жизнь бомжам

пора бы уж и пробудиться,

как прочим жабам и ужам,

счастливым, впрочем, здесь как птицы…

я видел, как не восходил

день над Сенной и Караванной,

как, ниже кровель и стропил,

он крался, словно вор карманный,

минуя площади, мосты,

пугаясь собственного света…

И не хватало высоты,

чтоб жизнью посчитать всё это.

И значит, это смерть была,

что за плечами носит тихо

два перепончатых крыла,

огромных, как мечта у психа.

Что поджидает за углом

в тени, пернатая, когда ты,

ища по улицам свой дом,

к ней в лапы попадешь, поддатый.

А чтоб не выскользнул из лап

пожить еще, и для острастки,

она в тебя, как эскулап,

вонзает ужас Арзамасский.

А после, скинув свой мундир

и на себя пиджак твой меря,

дрожит, как бедный дезертир

с глазами загнанного зверя.