* * *

Ничего не изменишь – мы такие, какими стали.

Хоть кого-то из нас и задумывали из стали,

а других из бумаги со свойством сгорать до пепла –

кто-то сгинул во тьме, не найдя источника света.

Некто выдумал нас и бросил на самое днище,

и ему всё равно: он не видит нас и не слышит,

как рождаются дети и как умирают дети

от сумы, от чумы – всех смертей не счесть, не приметить.

Только те, кто из стали задуман был по сценарию,

собирают в ладони пепел сгоревших в пламени,

зажигают свечи за тех, кто из тьмы не выбрался,

и живут с ощущением, что всё это просто вымысел,

что они пустота в пустоте, тьма во тьме, у которой нет имени.

В ней слова – это дым, бесполезно просить «спаси меня».

Да никто и не слышит, хоть какими зови голосами:

тот, кто выдумал нас, – мы его придумали сами.