«Опять, я знаю, возникнут все те же…»
Опять, я знаю, возникнут все те же
Скудные, неумелые слова,
Только звучать они будут все реже
И угасать без следа.
Все труднее мне станет ткать одеянье
Из ненужных словесных оков,
И стих последний будет признаньем,
Что больше не нужно стихов.
Но в этом не боль, не бедность земная,
Здесь путь, уводящий на много лет…
И все бледнее, в песке теряясь,
Заснет человеческий след.
Апрель 1911
«Гонимый — кем, почем я знаю?…» Гонимый — кем, почем я знаю? Вопросом: поцелуев в жизни сколько? Румынкой, дочерью Дуная, Иль песнью лет про прелесть польки, — Бегу в леса, ущелья, пропасти И там живу сквозь птичий гам. Как снежный сноп, сияют лопасти Крыла, сверкавшего
ОПЯТЬ…* На днях вернулся из Финляндии. Жил в десяти километрах от Выборга, в сосновом доме со старинной мебелью, на берегу засыпанного снегом озера, две недели не читал ни одной строчки (как это было хорошо!), вставал рано, ходил по лесам и знакомился сам с собой.Конечно,
«На что похожа смерть? Не знаю: на полет…» На что похожа смерть? Не знаю: на полет или падение… На пламя или ночь… На боль или забвение… На снег, на кровь… Я знаю только, что, когда твой час придет, я не умру с тобой, и не смогу помочь… К чему тогда моя
«Я знаю, что остался только смех…» Я знаю, что остался только смех, И все-таки смеяться не умею… Всегда одно (мучительно) у всех Значительней, взволнованней, темнее… То, что – почти никак не назовешь – То, отчего необходима ложь, Чтоб сердце (от сочувствия)
«Я не знаю, так ли оно приближается?..» Я не знаю, так ли оно приближается? Такой ли шорох его одежды? Что мне овеяло сонные вежды? Что в тишине благое свершается? Я не знаю, муки нужны ли крестные, Чтоб семя к жизни прозябло новой? Может ли сердце проснуться без зова, В
«Я не знаю, я не помню…» «J’y parviendrai» [12] (Надпись на старой печати, изображающей лестницу и взбирающегося по ней воина) Я не знаю, я не помню, Я терплю. То грядущим, то былому Я внемлю. Век назад на этом месте Жил мой дед. Он оставил мне в
МАСКА, Я ТЕБЯ ЗНАЮ… Деятели искусств жалуются на упадок кормивших их отраслей. Так и бывает: большая рыба сожрала всех малых. В очередной раз жизнь поглотила зазевавшиеся искусства и хочет теперь представлять сама. Требование вернуться в мир реальности из мира фикций
175. «Они — опять…» Они — опять. И как похожи на каждого из нас… Ты помнишь: похороны шли — в пролетах каменный огромный дым зари… Ты помнишь: на карнизах птицы — комья птиц бескрылых. Опять они… Всё цепенеет: лишь сдвиг колес еще один — последний… Сейчас иль никогда? Не
Что я знаю Есть одна тайна, которую настоящие писатели знают, а притворяющиеся писателями — нет: самое трудное — не писательство как таковое. Самое трудное — это заставить себя начать. А мешает нам начать
«Хлеб», «Пламя». Опять Бальзак, опять Диккенс* В общем, над французским театром властно и непоколебимо царит рутина.Я говорю не о классическом, музейном стиле — тот имеет на специально для него предназначенных сценах свое оправдание; я говорю о заурядной рутине, о
1. Знаю, с кем и куда иду При самом первом знакомстве с поэзией Безыменского, прежде всего привлекает внимание обилие произведений, формулирующих литературные взгляды автора, произведений, являющихся стихотворными декларациями. Безыменский великолепно знает свое
«Знаю людину…» (Рівнобіжні й перетини) Де ти, о чоловіче-чоловіче? Яви мені образ твій і дай почути мені голос твій… Г. Сковорода (II, 49) Скажи з Павлом: «Знай людину». Знайшов я людину. Г. Сковорода (І, 178) Здається, єдиним із сучасних йому філософів, до якого Сковорода виявив